E já só falta quinta, sexta e sábado.

Porque é que sinto que sou a única pessoa a entrar em casa mais de doze horas depois de sair? Logo eu, que sou das poucas pessoas que admite que isto de trabalhar não é para mim...

(E acendo a televisão pela primeira vez na semana e o que vejo é que o IVA vai aumentar para 23%. Mais vale viver na ignorância. Já estou como os velhotes que não me largam da mão: «Onde é que esta merda vai parar?»)

Coisas minhas.

Adoro tomar banho, vestir (só) o meu robe FontanaPark Hotel e comer sopa no sofá. Sinto-me independente, sexy, chique e lembra-me quando o meu trabalho era pago em géneros. (Hey, nada de ideias erradas sobre o tipo de trabalho!)

E as viagens. As viagens...

Diário de uma inibição de condução#2: venham mais cinco...

... o catano! Já só faltam três. Três semanas sem operações stop, sem acidentes e sem conduções nocturnas. Confesso que no primeiro dia parecia que além de me terem tirado a carta, me tinham tirado o «saber conduzir». Hoje, oito dias depois, continuo assustada quando vejo um polícia. Mesmo que estejamos na fila do supermercado. Mas temo que daqui nada já nem me lembre que sou uma pessoa inibida. De conduzir, está claro.

Jasuuuuuuuuuus!

(Avancem para o minuto número três e entendam porque é que eu queria tanto ver um concerto deste senhor... na primeira fila, pois.)

E portanto, um dia feliz. Até que enfim...

Diverte-me acreditar no destino: uma cirurgia inesperada, uma falta ao trabalho e, esse destino que eu quero crer, esmera-se por surpreender. Coloca-nos frente a frente. Gritos reprimidos, um abraço e muitos sorrisos que se prolongaram toda a tarde: sempre que me lembrava de ti, de nós, ali, da audácia da vida.

Dizem que não tenho muitos amigos. Eu sei. Mea culpa? Sem dúvida. Tenho um coração grande, maior do que o mundo... mas eu só amo gente maior que isso. Grandiosa. E isso ocupa um espaço imenso. Mais do que matéria. Só por isso a nossa amizade durou tantos dias sem um abraço, mas nem um sem o teu consolo. Mesmo assim, foi bom sentir-te. Que o próximo abraço não tarde tanto.

Posto isto, apetece-me choramingar. De felicidade. Um beijo.

I plead insanity (Yes, I do)

Ceci n'est pas un revê

Sonhei que morrias e chorei muito. Acordei em lágrimas. Temo que sejas eterno em mim. E que morras sem o saber. 

Estou nas suas mãos.

Ando com umas dores de costas tão grandes, mas tão insuportáveis, que no sábado conheci um massagista e pedi-o em casamento.
Encontro marcado.

Diário de uma inibição de condução#1: E lá fui eu.

Coração apertado, voz a tremer, com vontade de fumar três ou quatro charutos. E nunca, mas nunca me senti tão Rock n' Roll. Ok, talvez quando fui escoltada por dois polícias à esquadra a coisa tenha tido mais adrenalina, mas entregar a carta e entrar no carro a seguir - sim, no lugar do condutor - também tem o seu quê de bad girl.

Despeço-me dela com um beijinho. Sussurro-lhe que nunca mais nos vamos separar. Entrego a carta.

Até dia 21 de Outubro.

Tem dias...

... que não apetecem. Não apetecem mesmo.

WTF?!

Um rapaz (desconhecido) agarrou-me e tentou-me beijar. No Pingo Doce. Eu repito, caso o bold não seja suficiente para salientar a parvoíce da coisa. No Pingo Doce. Ali, entre chouriços, mortadelas, alheiras e queijos de cabra. Ele nem era feio, nem era. Mas caramba, também não é preciso ser demasiado confiante.

Resultado? Eu queria presunto e arranquei com o bacon e uma indignação enorme.

Eu - Oi, oi, oi, 'tás-te a passar?!

Rapaz - Não, não, tenho-te visto por aí e apeteceu-me... (pausa)... conversar contigo.

Eu não costumo conversar enquanto beijo alguém. Mas se calhar sou só eu.

Pensam lá bem:

O meu primo de 40 e tal anos aparece no meu trabalho. Sorrisos, dois beijinhos, saímos para um café. Volto.

Colegas com sorriso cínico e quiçá incomodados por um café fora-de-horas - É teu namorado?

Penso: É isso. E dou dois beijinhos ao meu namorado e trato-o por primo. É um nome tãooo carinhoso.

Primo volta com dois sacos enormes de roupa para me dar.

Eu - É. É meu namorado e acabámos de nos chatear. Esta noite, durmo aqui.

Mas porque é que não me levam a sério?

Triiim, triiim.
Ela - Sim?
Eu - Epá, estou apaixonada.
Ela - Então conta lá, quem é que é o gajo hoje?

Cruzes, ainda bem que eu não nasci naquelas épocas promíscuas!

T2 para um e meio: cabe sempre mais um...

O que faz uma mãe, já de si solteira, quando começa a meter-se com todos os bebés na rua?

1) Começa a deitar pílulas fora e a convidar o namorado para passar as noites em casa. Ele estranha que ela abra a porta com um termómetro na boca, mas passa à acção assim que vê a lingerie nova.

2) Vai para os bares engatar um potencial dador de esperma podre de bebedo que daí a 20 anos vai ter um adolescente a bater-lhe à porta e a dizer:

- Olá, pai.

3) Vai buscar um gato bebé.

Eu não sei que opção escolheriam. Eu, claro está, ponderei a primeira, ameaçei a segunda mas lá me convenci com a terceira.

Por isso, não. A história do novo inquilino não é o meu saldo curto que me obrigou a alojar um Erasmus na sala do T2 - se bem que a ideia não me desagrada assim tanto e, se ele fosse assim super giro, eu até deixava o moço passar as noites de Inverno na minha caminha (sim, porque isto do frio de Portugal consegue ser mais doloroso do que o frio da Suécia, ólarilas!).

Meti numa alhada? Não. É um caso de amor, que no meu coração cabem sempre umas cinco ou seis paixões. Ou não passasse eu o dia todo altamente desconcentrada, desejosa de esganar o raio do bicho com miminhos.

Este, caríssimos e caríssimas, é o novo inquilino do T2. Apresento-vos o tal:

O Sushi. Himself.

Tem dois meses. E o Um está deliciado.