Próximo passo: Saúde 24.

Estou desconfiada que contraí aquela doença. A dos porcos. =(

Los cabrones

Para lá de uma hora a ouvir nuestros hermanos hablar de milliones e milliones faz-me ser eliminada do combate, por falta de comparência.

Resultado: Hoje a moça está bipolar.

Arrepiante!

Um vídeo que faz sorrir, que dá luz a uma das cidades mais cinzentas da Europa, que (estranhamente) me faz apetecer voltar a Londres. E que me faz apetecer abraçar toda a gente... e cantar... cantaaaaaaaar!

O sexy... trocado em miúdos (Pré T2 para um e meio)

Filho: Mãe, o que é sexy?
Mãe: Vem ver... isto é sexy.



(três minutos e trinta e oito segundos calado)
Filho: Uau!
Acho que ele percebeu. Resta-me esperar que os nossos olhos não estivessem concentrados no mesmo objecto...

Pontos fortes do vídeo...(ou, a coisa aquece(-me)):
- primeiros 25 segundos
- 1m16s a 1m33s
- 1m41
- 2m10s a 2m28s

Olhá dica da semana (ou publicidade na caixinha do correio com sotaque brasileiro)

"Tenta. Fracassa. Não importa. Tenta outra vez. Fracassa de novo. Fracassa melhor." Samuel Becket

Lá está ela a dar-lhe...

A moça tem um fraquinho pelo combate, a moça gosta do combate e procura filmes de combate para ver durante um domingo de ronha (inconfessável, eu sei, mas o Prision Break acabou...)

Mais... como vêem, a moça só pensa em combate.

Mais... a moça ganha um quilo de músculo.

Mais... a moça ouve músicas e combate.

Mais... a moça tem uma graaaaaaaaaande surpresa que não tem nada a ver com combates! Fiquem atentas! =)

Mais... a moça tem a sensação, finalmente, que 24 horas chegam para tudo e todos!

E já lá vão cinco minutos!

Não é preciso muito...

Pois é, ele tem razão... cinco minutos e a moça actualizava a coisa chamada blogue. Mas a moça está com dificuldade em arranjar cinco minutos! Aqui vai (ver post de cima)

Procura-se

"And I don't know if I can swim that good." Genial. Aplicável. Não sei nadar assim tão bem.

A moça queria muito ter nascido e crescido num sítio assim. Onde a felicidade são estas pequenas coisas. Mas como nasci aqui e preciso de mais do que água azulinha e sem ondas, areia macia, burricos, um menino amigo e correrias na praia...

...a moça vai à procura do substituto para o seu MG de 1982.

Iô, 'tás a sentir?

Há coisas fantásticas, não há?

A moça...

...nem sabe bem porquê.

Mas sorri.

Um clássico

Um clássico fantástico aqui. Peço-vos um desconto à minha monotonia de temas nos próximos dias. Chama-se a isto excitação!

Onde erraste, Mr. B?

A comprovada falta de jeito (e paciência) para o Yoga ficou a remoer-me a cabeça. Mas pior do que a falta de jeito, foi mesmo a baixa forma física. A solução para isto? Body Combat! Pensei: «O que importa a falta de jeito? Se vais fazer a coisa mal, ao menos que te sintas o Rambo durante uma hora por dia!»
E assim, entra a moça, pimpona (no impulso de se inscrever esquece-se que leva um vestidito para o ginásio) e de repente está num ambiente onde a testosterona é la fragance.
Dá um olharzinho de esguelha - sim, Deus é justo e deu a playboy aos homens mas compensou as mulheres com os ginásios, que sempre tem a vantagem de os corpos se mexerem - que é imediatamente detectado pela moça da recepção. (Suspiro de alívio, o sorriso é devolvido. A gaja sabe bem o emprego que tem).
E num meio destes, carregadinho de músculos e suor, como se desbloqueia uma conversa com a moça da saia, como?
- És a filha do prof. B.*, não és?
E eu penso (encolhidita)... ai se o senhor (que ameaça com a caçadeira cada homem que se aproxima das suas filhas que já há muito passaram dos 20) soubesse que anda a ser utilizado para isto...ai, se ele soubesse.

*Estou a tentar manter o anonimato, e como o meu apelido é algo invulgar, escuso-me a divulgá-lo.

Já dizia o netinho...

«Tira o pé do chão!»

Eu tinha sugerido Kickboxing. Ando mais numa de esmurrar o mundo, mas foi isto que me deram: posições esquisitas e muita risota. É o resultado de juntar 12 pessoas completamente inexperientes nas artes do contorcionismo e tentar fazer delas umas profissionais do Yoga.

Hoje, as doreszinhas que tenho nas pernas relembram-me que estou em baixo de forma!

Divertido, mas uma experiência... a não repetir!

Entrada garantida =)

O bilhetinho já cá canta. Agora é a ansiedade pelo dia 8! =)

O meu pequeno ódio de estimação

O meu pequeno ódio de estimação chama-se cromossoma XX. Odeio mulheres, dou-me mal com mulheres e queria trabalhar numa empresa onde só existissem homens (alguém conhece esse paraíso?)*.

Por isso, e porque além de odiar mulheres, adoro a mente masculina (até a do Cristiano Ronaldo está incluída por ser claramente superior a raciocinar do que uma mulher hormonalmente descontrolada), felicito-me por vir a ter um sobrinho.

Um menino.

(Venha o azul, que é a próxima cor da moda!)

*grande trauma devido a grande discussão com a chefe.

Lição#6

Não discutas com a tua chefe. Corre mal.

Prelúdio de T2 para um e meio

Este é o anúncio oficial da coisa: em breve, seremos um e meio a viver nesta casa. Claro que o meio se aplica a mim, porque o rapazito do diálogo abaixo nem podia valer menos do que um. E minhas amigas, o cheirinho da experiência começa hoje, com um género de “semana do pai day" (chamar-lhe-emos ante-estreia).
E como influenciará a estreia oficial do T2 para um e meio a vossa vidinha, perguntam? Para vocês, um blogue cheio de panelas queimadas e jantares esquisitos postos na mesa pelo meio – aquele puré pré-confeccionado e uma latinha de atum serão kit de emergência obrigatório -, gritos para que o um se despache no banho e vista o pijama sozinho e sem ser do avesso e, a parte melhor, muita, mas mesmo muita mais cumplicidade extra entre o um e o meio (eu sei que esta frase, portuguesmente falando, deixa a desejar, mas é assim que me quero exprimir).
Apesar de aterrorizada com a experiência «mãe a tempo inteiro» = «mãe, levanta o rabo do sofá sempre que eu te chamar», tenho confiança de que a coisa vai correr pelo melhor. Ainda hoje pensava que o parto já foi quase há oito anos, mas o cordão umbilical (aka avóóóó) esteve sempre ali, no dia-a-dia, a apoiar, a ajudar, a educar. Oito anos depois, corta-se o cordão, berra-se um pouco e respira-se fundo, felizes e contentes. Há sempre oxigénio a caminho.

Na realidade, há oito anos que trabalho para isto. Mas como praticamente tudo na minha vida, a coisa dá-se quando menos se espera.
E depois, há sempre a confiança de que alguém sopra a vida para a frente. Entre o um e o meio, adivinhem quem? (Pista na foto)

O meu pequeno filósofo! (Pre T2 para um e meio)

Filho: Mãe, afinal não servimos para nada. Só nascemos para morrer.

Mãe: Não, filho. Servimos para sermos felizes e para fazermos os outros felizes.

Filho: Mas então, continua a não servir de nada, se no fim morremos!

(Engulo uma anuência derrotista, nomeio mil e uma razões para a existência humana mas dou-lhe razão no meu íntimo: Não, no fim não serve de nada. Mas aos 7 anos, isso ainda deve ser segredo...)

A prematuridade, entre a vida e a morte

Esta semana morreu alguém que, em tempos, foi das minhas relações. Era uma pessoa má, ou que pelo menos escolheu maus caminhos para viver a sua vida. Morreu prematuramente, no exercício da sua maldade. E eu? Não sei bem porquê, tenho pena.

Mas como a vida se baseia na lei das compensações, veio logo a seguir um petiz, que será bom e brilhante, estou esperançada. Nasceu prematuramente, pesa pouco mais do que um pacote de arroz, mas fará muitos felizes. Bem-vindo Ruizinho. Sê forte. Muiiito forte!

Já dizia a outra...

O meu amor me deixou, levou minha identidade...