Passou a última semana com o pai. Após um beijinho domingueiro, seguiu para o Porto. E eu, uma semana e meia depois, sinto falta das trapalhadas e trapalhices do (com o?) meu grande companheiro de aventuras. É ver-me olhar para o relógio e pensar que, às 18e30, lá anda ele a fingir que é o Fábio Coentrão lá do Norte e a choramingar porque queria mesmo era estar a espiar o meu (já) rapazinho da varanda.
E ainda falta um mês. Um mesinho inteiro em que ele não está nem aí para mim. E em que eu, qual mulher perdida ou miúda birrenta, volto a achar que os congelados são os meus melhores amigos. Porque não me apetece esforçar se ele não está aqui.
Está na hora: chegaram as noites quentes perdidas na saudade.
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